Я супер-мега-хранитель бумаг. Мне всегда жалко выкидывать что-то, что было мною написано или оформлено: кажется, может пригодиться потом. Поэтому у меня есть целая коллекция школьных тетрадей, абсолютно все университетские лекции и учебники (правда, так нужный мне сейчас учебник истории эпохи возрождения я все же где-то похерила), все когда-либо заключенные договора, чеки, заказы и гарантийные талоны с инструкциями.
Сегодня случайно залезла в тот блок бумаг, что был посвящен моему поиску себя, а именно: книги по психологии, тетрадь с цитатами Карнеги, записи и иллюстрации с тренингов. Я уж было забыла, какую тяжелую неопределенность испытывала в то время, хотя прошло не более пяти лет. Мое самокопание тогда ни к чему хорошему не привело. Сейчас я даже думаю, что ни один человек целенаправленно не может исцелить собственные душевные раны: либо они затягиваются от времени, либо от душевного тепла другого. Ковыряние в них самому сродни мазохизму, бессмысленному и беспощадному.
Обнаружила зарисовку своей личности. Голова - цели и желания, руки - качества и умения, ноги - знакомые места. Сердце было оформлено именами людей, которые на текущее время оставили там брешь. Порвала на мелкие куски. Не актуально. Лживо.
На клочки - зарисовка идеала. На кой черт рисовать недостижимое?
Херня все эти тренинги, вот что я думаю теперь.
Все эти еженедельные планы ("Я сегодня пойду на улицу" - "Я сегодня был на улице, какой я офигенный!"), море лести в свой адрес для самооценки и поиски идеального.
Чушь.
Потому что ничерта нельзя добиться, сидя на попе ровно, жалея себя и уверяя "А я все равно молодец, надо себя любить таким, какой есть". Хорошо, что вся эта ересь осталась только на бумагах и не осела в моей голове.
К черту самокопания, вот что я имею сказать. Искать себя нужно не в многогранном внутреннем мире, а в своих поступках и делах. Они и определяют личность.